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Un égo malmené,
Un esprit déconstruit
Questionnent l’identité
Dont l’angoisse fait son lit!

Celui-là, il se sait
Ni aimé, ni compris.
L’angoisse va prospérer,
En finir avec lui!

Il doit se contenter
D’une vie amoindrie.
Il aura, devinez,
Une vie raccourcie!

Cette femme, un peu sourde,
S’amuse à raconter
Ce qu’elle fait comme bourdes,
Au long d’une journée.

Ouvre bien tes esgourdes.
Ce qu’elle va raconter,
C’est l’histoire d’une gourde,
Dont il faut se méfier!

Jaloux, indigne et faux,
Tu parles dans mon dos.
Critique, tu as des mots,
Un peu comme des couteaux.
Vas-y donc, j’ai bon dos.

On ne se fréquente pas.
Tu veux entrer chez moi,
Quand je ne le veux pas.
Tu te donnes des droits
Que, pourtant, tu n’as pas!

Tu prétextes, pour entrer
Sans me le demander,
Le droit de visiter
Ce proche qui s’est allié
Avec moi, l’étranger!

Si tu veux contester
Mes droits élémentaires,
Envoie-moi un courrier,
En plusieurs exemplaires.
N’oublie pas de signer!

Foin de tes commentaires,
De tes mots acérés.
Va-t’en, comme un éclair.
Cours bien vite, sur tes pieds.
Quitte vite ma terre!

J’aimerais que tout s’arrête là.
Disparaître, renaître là-bas!
M’éloigner jusqu’où il faudra,
Pour que je ne me souvienne pas!

Des fois, je voudrais avoir la souplesse du rat.
Me dire que je vais m’adapter à cette vie-là.
Faire avec et me dire : « Bientôt, tout s’arrangera! ».

Des fois, je voudrais avoir la patience du chat.
Me dire que, si j’attends bien, je croquerai ma proie.
Que vient la Saint-Glinglin, son cortège de « Tu l’auras! ».

Des fois, je veux garder ma fidélité de chien.
Elle me sert si bien à reconnaître les miens.
Elle m’épargne les « Tu l’auras! », elle me donne un « Tiens! ».

Quelle horreur, la souffrance de celui,
Qui, s’il n’est pas entendu, se tait.
Comment dire ce qui se passe en lui?
Si personne ne l’écoute jamais!

Sa souffrance, il la garde enfermée.
Alors, il devient son prisonnier.
Maintenant, il se sent condamné.
On l’ignore et refuse de l’aider.

Il se vit comme quelqu’un de maudit.
La douleur, en sa bouche fermée,
Est une peur qui lui fait taire son cri.
Il est seul, il est abandonné!

Ne peut-on voir cette douleur-là?
Ne peut-on pas lui tendre les bras?
Que lui dire qu’il entende, pour une fois?
Qu’il entende, quand il est aux abois!

Les sanglots douloureux de l’enfant sauvé
Nous en disent beaucoup sur ce qui s’est passé.
Et ceux, hoqueteux, de l’enfant libéré?
Eux nous disent l’horreur d’être prisonnier!

Ecrire pour les enfants,
C’est plus intéressant
Que d’écrire aux parents
Qui n’écoutent pas vraiment!

Ecrire aux tout petits,
C’est sympa, c’est gentil.
Avec ce qu’on leur dit,
Ils auront bien appris!

C’est, peut-être, transmettre
Ce que l’on a appris.
C’est, aussi, leur permettre
D’être maîtres de leurs vies!

Les enfants, autrefois,
Etaient les rois des bois.
Nos poussins de l’été
Ne savent pas voler!

Mais, quand on vit en ville,
On se branche à des fils.
Vos enfants, sauront-ils,
Comment vit un goupil?

Tu vis dans le noir,
Cerné par un brouillard.
Et, c’est la fumée
Qui te fait voyager!

Tu fumes des pétards,
Du matin jusqu’au soir.
De tes dix-sept ans,
Tu fêtes l’enterrement!

Ton matelas, par terre,
Est un grand désert,
Où tu manques te noyer,
D’avoir bien trop fumé!

Il n’y a que ton chat
Qui ait encore le droit
De venir vers toi,
Sans que tu le rudoies!

Maintenant, tes parents
Font une gueule d’enterrement.
Ils ne comprennent pas
Cet adolescent-là!

Et si tu t’avises
D’aller à l’église,
C’est pour t’y amuser,
Affoler le curé!

C’est bizarre, ça!

Quand on porte, mineur,
Des chaussures qui font mal,
On en construit, erreur,
Au final, l’homme bancal!

Ces chaussures de malheur
En ont croqué pas mal!

Vois ce château-fort!
Nous sommes arrivés.
Cherchons le trésor,
Dont on a parlé.

Pour les oubliettes,
On laisse tomber.
Et les échauguettes?
On les voit après.

Tu vois ces portraits.
Regarde ce gamin.
Le seul, on dirait,
Dont on voit la main.

Elle indique ce vase,
Et ses fleurs séchées.
C’est bon, dans le vase,
Il y a une clef.

L’indice est caché.
Peut-être à la cave,
Peut-être au grenier.
Moi, je prends à la cave!

On n’a rien trouvé!
Regarde la pendule.
On est vraiment nuls.
Est-ce terminé?

Tu es es somnambule?
Qu’est-ce que tu fais?
J’ouvre la pendule,
Avec cette clef.

Pourquoi tu fais ça?
Eh bien, je ne sais pas.

Bravo, c’est bien joué.
Vite, qu’on raconte
Ce qu’on a trouvé.
Un livre de contes,
Des osselets dorés!
Moi, je prend les contes.
Tu prends les osselets.

La prochaine fois,
Si tu as aimé,
On visitera
Une maison hantée.