To Pierre-Pierro, Correspondances
Un sourire, un poème!
Ils prennent une trottinette,
Ils ne savent plus marcher.
Ils vont sur internet,
Ils ne savent plus parler!
Elles sont belles, tes chaussettes.
Tu es bien attifé.
Au-dessus de ta tête,
S’installe une araignée!
Tu es peu cultivé.
Tu sais à peine écrire.
Tu es un peu léger,
Mais tu es l’avenir!
Oui, le Tri-Pâté,
C’est la nouveauté.
Oui, le Tri-Pâté,
C’est la panacée!
Quand tu es affamé,
Tu peux te sustenter,
En dévorant le Tri-Pâté.
Oui, le Tri-Pâté,
C’est la nouveauté.
Oui, le Tri-Pâté,
C’est la panacée!
Quand tu es énervé,
Tu peux te reposer,
En tripotant le Tri-Pâté.
Oui, le Tri-Pâté,
C’est la nouveauté.
Oui, le Tri-Pâté,
C’est la panacée!
Quand tu es asphyxié,
Tu peux mieux respirer,
En reniflant le Tri-Pâté.
Non, le Tri-Pâté
Ne va rien changer.
Non, le Tri-Pâté,
C’est une saleté!
Je le donne à ma mère
Qui sait l’utiliser.
Elle me dit qu’elle s’en sert
Pour graisser ses souliers!
Non, le Tri-Pâté
Ne va rien changer.
Non, le Tri-Pâté,
C’est une saleté!
C’est bien trop éphémère,
C’est pour nous arnaquer.
Une affaire consommière,
Ces « Vu à la Télé »!
Le chaland doit être désarmé.
On lui assure la sécurité.
C’était ça le deal!
On dirait que quelque chose a foiré, quand on voit qui protègent et qui agressent, nos forces de sécurité.
Qu’as-tu appris?
Dire Oui-oui au petit chef, quand il se perche sur ton chef.
Dire Non-non à ton garçon, quand il te demande une chanson.
Dire Grouin-grouin, quand tu manges comme un cochon. Tu ne laisses dans l’auge, pour ton garçon, que ton vomi de saison!
Tu montes à l’échelle pour parler de l’air du temps. De là-haut, tu fais Coin-coin aux passants.
Enfoncé jusqu’aux aisselles dans la merde de ton temps, tu rêves d’un demain, d’une trêve, où tu serais encore vivant. Tu penses survivre encore, alors que le niveau monte jusqu’ à tes dents.
Arrive le moment où tu devras choisir entre manger et respirer. Tes enfants, plus petits, seront déjà noyés!
En bon soldat, tu portes l’uniforme qui te servira de linceul. Tu ne vas pas beaucoup changer!
Lui, on l’a mis en prison,
Pour avoir fait une Chanson.
Une chanson subversive!
Et, en plus, il récidive.
Eux, ils se sont fait Barrière,
Pour éviter la Fourrière,
A un groupe de Va-Nus-Pieds.
Allez vite me les gazer!
Que fait-on de la P’tite Vieille
Que vos hommes ont éborgnée?
Qu’elle retourne à son sommeil
Et cesse de manifester!
Ah, ce clodo, quelle crasse!
Dans nos rues, c’est dégueulasse.
Allez découper son Banc.
Qu’il disparaisse, à l’instant!
Je ne suis pas un étron.
Je ne suis pas non plus un mouton!
C’est une chanson familière que j’ai remise au goût du jour. Je n’ai gardé que le refrain. Vous la reconnaissez? Alors, mettons lui des paroles adaptées!
Je ne suis pas un étron.
Je ne suis pas non plus un mouton!
Je ne suis pas parvenu.
Alors, je l’aurai dans le cul!
Je ne suis pas résidu.
Ni canard étêté, sur le cul!
Je ne suis pas un étron.
Je ne suis pas non plus un mouton!
Je ne suis pas comme vous.
Vous, qui nous voulez à genoux!
Vous êtes loin de chez vous.
L’enfer, c’est là-bas, en dessous!
Je ne suis pas un étron.
Je ne suis pas non plus un mouton!
Sur le quai de la gare, comme un chien apeuré, s’installe prés de moi, un Inquiet agité. Une de ces personnes qui parlent leurs problèmes à haute voix! Il a quelque chose à régler et craindre. On ne peut pas l’atteindre dans son enfer froid!
A côté de lui…
Assis sur un banc, un clodo buvait à son kil de rouge. Puis, il parlait au monde, à tout ce qui bouge, en souriant vraiment!
A rejeter le Néandertal,
Il crée une ère nouvelle et fatale.
A oublier qu’il était poilu,
Il se la met, lui-même, dans le cul!
L’homme tue l’homme. L’homme tuera l’Homme. Se tuer entre hommes, ça s’appelle s’entre-tuer!
Opprimés, le ver qui vous ronge vous a été injecté. Ils savent y faire pour vous museler!
Parasites heureux et Opprimés apeurés.
Parasites infectieux, Opprimés ravagés.
Parasites bienheureux, voulant ne rien changer.
Opprimés plus anxieux, comprenant le danger.
Quand tout va changer,
Les parasites seront affectés
Et les opprimés, eux, condamnés.
Parasites infectes, humainement abjects.
Opprimés modestes, grandement célestes!
Ne pensez pas que c’est pour nous seuls, la fin.
Bientôt, vous aussi, vous perdrez vos moyens!
Avec vos Clims de riches, vous pensez échapper aux 50 degrés. Quelle vie, alors? Combien de temps, cela peut durer?
Les enfants des autres et même les vôtres ne seront pas épargnés.
Je ne vous lâcherai même pas une sauterelle. Elle a droit à sa vie privée! C’est un holocauste qui menace. Toute vie est sacrée!
Ce que je dis vous indiffère! Êtes-vous à ce point dégénérés?