To Pierre-Pierro, Correspondances
Un sourire, un poème!
Pour écrire tout ce que je vois devant,
Et pour dire tout ce que j’ai en dedans,
Me faut le papier des arbres de la Terre,
Me faut les plumes de tous les oiseaux chantants.
Mais, pour l’encre, je suis excédentaire.
Il en a coulé, des ruisseaux de sang!
Prout-prout, prout-prout…
M’enfin, m’enfin!
Cuicui, cuicui…
Panpan, panpan!
Tictac, tictac…
Pas glop, pas glop!
Tire la couverture
Jusqu’à ton nez,
Tes pieds dépassent.
Rame la couverture
Avec tes pieds,
Ton nez se glace!
Tu tournes ton dos,
Le sien se glace.
Ne tire pas, chameau,
Elle se fâche!
La bête à deux dos?
Elle est trop lasse.
T’es Caliméro,
Son rire se glace!
Elle te vire du lit
Et prend ta place.
Tu gueules dans la nuit,
Elle te remplace!
Tire la couverture
Jusqu’à ton nez,
Tes pieds dépassent.
Rame la couverture
Avec tes pieds,
Ton nez se glace!
Moi, je crois que je préfère
La beauté élémentaire,
D’un papillon éphémère.
L’enfant qui appelle sa mère,
Ce jeune homme qui devient père.
Ses ailes se fanent, on l’enterre!
Moi, je crois que je préfère
La beauté bien éphémère,
De ces êtres élémentaires!
Un orage plane,
Sur les platanes.
Il dure, vraiment,
Bien trop longtemps.
Pas jusqu’au bout!
On laisse tout,
Les jambes au cou,
Pieds dans la boue!
Dans le froid de décembre,
Sous un ciel rabougri,
A trop fixer la cendre,
Notre oeil se rétrécit!
On enterre novembre,
Août et tous ses amis!
C’est bien comme descendre
Tout seul, au fond d’un puits.
C’est la nouvelle année
Qui doit nous réveiller.
Le printemps s’est barré.
Il court après l’été!
Le vent se gorge de sardane,
La place se remplit de gitanes.
Car tout va bien, car tout se tient!
Les gaulois se chauffent au butane.
La Terre se remplit de cabanes.
La rue se remplit de bécanes.
Attention, il pleut des bananes!
Le vent tue les fleurs et les fane.
La place a perdu ses platanes.
Non, ce n’est rien. Non, rien de rien!
Qu’est-ce qu’elle fout, ta chérie?
Là, elle se repeint les ouïes.
Elle me broute les bretelles.
Qu’elle se repeigne les ailes!
Qu’est-ce que tu feras, si
Elle s’envole, dans la nuit?
Je lui colle une mandale,
Elle n’aura pas cent balles!
Le cul qui devient culte,
Le fou qui veut du brut.
La lumière, en insulte.
Les saints qu’on persécute!
Ne dîtes pas que c’est de sa faute
Et qu’il l’a bien cherché.
Ne dîtes pas que c’est de sa faute.
Lui, il n’avait rien fait!
Pour lui, pas de Demain!
C’est vraiment ça qui craint.
Il nous laisse son chien.
Il est parti au loin!
Innocent ou coupable,
Il devient une victime,
Parmi ces innombrables,
Victimes si anonymes!
Donnez-moi leurs prénoms,
Que j’en fasse une chanson.
Il faut une oraison
A ces morts sans passion!
Ne dîtes pas que c’est de sa faute
Et qu’il l’a bien cherché.
Ne dîtes pas que c’est de sa faute,
Je vais vous étrangler!