L’insolence de la gencive
Qui ne veut plus mordiller
Ou l’indolence rétive
De l’âne à demi-crevé?
Sous tes paupières obscursives,
Tu es en train de rêver
Et tes pensées inclusives
Sont flammes d’éternité!
C’est l’effet-cheminée!
Là, ce sont trois hommes de dos, qui se parlent.
Tous les trois d’une génération différente, ça vaut de le citer.
Ils sont au coin du feu, ils ne sont plus étrangers.
C’est l’effet-cheminée!
Ce sont des tableaux de verre!
Le Gel est un vitrailliste hors-pair.
Il vient sculpter, dans l’eau d’hiver,
De merveilleux tableaux de verre.
En des pensées fleuries, 2!
A se sourire, en eux-mêmes, les gens sont beaux et intemporels.
L’hiver est morte-vive!
L’hiver est morte-vive,
D’une extrême pâleur.
Et plus rien ne s’active,
Sinon dans la douleur.
La mémoire s’exhaustive
Et dit d’attendre l’heure,
La lumière réactive
De la neigeuse blancheur!
L’hiver est morte-vive,
C’est-y-pas un malheur.
Elles seront décisives,
Nos envies de couleur…
Comme un mouchoir!
J’ai écrit une lettre
Qui t’était destinée,
Sur un comptoir.
J’ai ouvert la fenêtre,
Pour aller y gueuler :
T’es un connard!
Et j’ai repris ma lettre
Et je t’ai écrivé
Ces mots notoires :
Quand tu liras ma lettre,
Tu m’entendras gueuler :
T’es un connard!
J’ai refermé ma lettre
Et puis, je l’ai jetée
Comme un mouchoir.
Je me schmitte tout seul!
Je me garde à l’oeil,
De mon oeil lorgneux.
Je me schmitte tout seul,
C’est calamiteux.
Tu le sais que d’hier!
Tu assois ton derrière
Où pour mieux voir venir.
C’était l’année dernière
Que ton fils doit écrire.
Tu le sais que d’hier,
Tu n’as pas pu dormir.
Tu as fait un cimetière
Des alcools à mûrir.
Je vois, tu es toute fière,
Ton gamin va venir.
Tu vas à la barrière
Accrocher ton sourire!
La loutre de rivière!
Elle glandait, seule sur un rocher,
Au milieu de la rivière.
Elle ne m’a pas vu approcher,
Alors elle me considère…
Tout à côté des abysses!
Dessus le banc de bois,
Tout à côté des abysses,
Vient s’assoir, près de moi,
Le meilleur de mes amisses.
On se parle, entre soi
Et on fait cuire des saucisses.
On boit un café froid,
Dans la nuit qui rétrécisse.
Dessus le banc de bois,
Tout à côté des abysses…