To Pierre-Pierro, Correspondances
Un sourire, un poème!
On va faire le chemin,
Avec tout l’attirail.
On se tiendra la main,
Si on trouve la mitraille.
On a besoin, demain,
De tout notre attirail
Pour franchir le chemin,
Sans trop de funérailles.
Pour finir le chemin,
C’est à la courte-paille.
On va faire le chemin,
Avec tout l’attirail!
Ce sont des mots d’une aigreur funeste.
Ainsi va la vie, parlons d’autre chose!
Je ne crois pas que j’ai aimé.
Ses mots ont une sapidité
Que je ne trouve pas terrible!
Oh, c’est pas marqué sur leur nez!
Ceux qui viendront pour te bouffer
Et ceux qui viendront pour t’aider...
D’autres viendront pour s’absenter.
Non, c’est pas marqué sur leur nez!
D’un côté du téléphone, une femme qui tremble et qui halète.
De l’autre, une réponse: Vous êtes bien au numéro d’urgence.
Veuillez patienter!
Entre les deux, je crois pas ça va marcher.
On lui a mis des palmes aux pieds et un masque sur le bec.
On a repeint ses plumes d’un vernis lisse et on lui a dit:
« Va nager! »
C’est fou, ce qu’on peut faire avec un moineau!
Il essaie de voler, mais il ne peut plus.
Il n’envisage pas l’eau, car il ne sait pas nager…
Mais, dormir à tout jamais,
C’est simplement le néant.
Pourquoi, même si tu rêvais,
Ce serait intéressant?
— Si tu veux un café, grand-pềre,
Je peux te le préparer.
— Pour mieux me préparer, super!
Mais, que veux-tu me cacher?
— Je n’ai rien eu de mieux à faire
Que d’écraser tes fraisiers!
— T’as raison, ce n’est pas super.
On ne va plus en parler!
J’ai tout écrivé
Au magique-composé,
Première personne.
Souvent, j’écris en magique.
C’est ma façon poétique
De raconter une histoire.
Parfois, je prie en magique.
C’est mon truc ésotérique,
Comme un fanal dans le soir.
Des fois, je crie en magique.
Et, cette forme critique
Ne me vient pas de nulle part.
Et, quand je vis en magique,
Y’a pas besoin de musique
Pour m’encourager l’espoir.
Alors, je ris en magique
Et je me crée des mimiques
Pour t’amuser, sur le tard.
Souvent, je parle en magique.
C’est ma façon poétique
De te parler, dans le noir!
J’ai tout décrivé,
En quoi je vais parler,
A l’heure d’automne…
C’est sur du bois flotté,
Qu’il a micro-poncé,
Qu’il viendra incruster
Des lanières de métal.
Et le beau bois veiné
Se mettra à briller.
Il y a tant d’années
Qu’il était porté pâle.
C’est sur du bois flotté
Qu’il viendra imprimer
La musique à penser.
Sa magie est totale!