Catégorie : Petits poèmes à l’arrachée!

J’ai mémoire d’une voix, au lointain d’autrefois.
J’étais petit, je crois, ou ce n’était pas moi.

Quelque chose de rien,
Transparent et sans valeur,
Inconséquent.

Quelque chose de rien,
Sans devant et sans pâleur,
Evanescent.

Quelque chose de rien,
Comme un parfum sans odeur,
Inexistant!

C’était un jour de juin, en son ombre matin;
Le soleil frappe à la porte.

Ou bien un soir d’automne, quand le vent bleu frissonne,
Que le sommeil nous emporte.

Ou bien le jour d’un saint, dans le froid de demain;
Quand l’hiver fait ses peaux mortes.

Sûrement le printemps; je vois le nez des champs;
Les rires que le vent apporte.

L’eau calme frissonnait, sous le vent dentelé.
Le vent se courrouçait et bagarrait les branches.
Une ombre longue et maigre étendait ses filets.
On était en octembre; on était un dimanche.

Mon ombre n’est pas là et le vent se fait froid. Le silence me tutoie.

Je vois encore les sursauts de mon âme morte;
J’ai longuement assisté à son agonie.
J’entends encore les sanglots de mon âme morte;
Elle a quitté ma vie, sans un mot, sans un cri.
Je me réveille; il est matin.

La lune vient et déplace
Les abords de la place
Et l’ombre et puis le vent
Se déchirent doucement.

Entre temps et espace,
La lune tombe et se casse.
Dans le fond d’un étang,
Naît un objet brillant.

La nuit sombre se glace;
Déjà, la lune se lasse.
C’est le coeur du moment;
Le silence est présent!

C’est au devant de toi
Que viendra la charogne,
Ou alors dans ton dos,
Quand tu es au repos.

Voilà déjà deux fois
Que t’échappe à sa rogne;
T’as fait ton numéro,
Lui as dit: A tantôt!

C’est au devant de toi
Que viendra la charogne.
Elle en veut à ta peau;
Elle en veut à tes os.

C’est au devant de toi
Que revient la charogne …

Tu vois le beau du temps dans l’oiseau qui revienne
Et le vibrant printemps dans le chant qui s’égraine.
Tu vois le calice blanc et l’époque lointaine
Où il était courant d’attraper des sirènes.

Le beau n’est pas durant, tant se vide la semaine
Et il paraît qu’avant les étables étaient pleines.
Le beau, il est instant. En toi, le capitaine!
Le beau, ça fait longtemps qu’il te parfume l’haleine.

Tu vois le beau du temps dans le vent qui entraîne
Et il paraît qu’avant un orage se déchaîne.
Tu vois le beau des gens et tu connais la peine.
Où est passé le sens de ces mots qui conviennent?

J’aime bien le bleu sur noir un peu luminescent
Et son chant de l’exhorte à tout l’entendement.
J’ai façonné ma porte de ce bleu si troublant.

J’aime bien le bleu sur noir; il est extravagant.
Il a dépeint ma porte de ses envoûtements
Et je ferai en sorte de l’aimer plus longtemps.