Mon printemps a tourné et je meurs, chronophage.
Je peux pas l’abandonner, cet enfant;
Il est trop moi! Enfer de moi, s’il appelle, je réponds.
Je n’ai jamais eu que mes quinze ans !
Je n’ai plus que quinze ans !
To Pierre-Pierro, Correspondances
Un sourire, un poème!