To Pierre-Pierro, Correspondances
Un sourire, un poème!
Il est sûr de son instinct
Et son instinct est sûr.
De plus loin qu’il s’en souvient,
C’est la même procédure.
Il aime tout comprendre bien,
Avoir des idées sûres.
Ensuite, il se lâche l’instinct,
Pour ce qu’il configure.
Lui, c’est cerveau et instinct,
L’homme, dans sa nature.
Il n’a pas peur de demain!
Ça, j’en suis vraiment sûr.
Pour passer inaperçu,
Il faut se faire sous-marin,
Vipère à lèvres crochues
Ou, tout simplement, crétin.
Pour passer inaperçu,
Il faut se faire orphelin
Ou n’être qu’un trou du cul.
Essayez, vous verrez bien!
Il y a bien peu d’égos,
Affables ou effacés.
On a, nous tous, un égo
Bien surdimensionné.
Un ange, c’est un peu statique
Et ça regarde ses pieds.
Un ange n’est pas calorique,
Quand il ne peut être entier.
Un enfant qui est un ange
A l’impression d’être creux.
Il est vaguement heureux.
Un enfant qui est un ange
Vit au profond de ses yeux,
Telle une statue des dieux.
Un enfant qui est un ange,
Quand il t’appelle de ses yeux,
Ne s’attend plus qu’à l’adieu.
La nuit, quand je m’inter-vide,
En me mettant dans le noir,
Je vois ressortir du vide
Tous les fantômes de placard.
On a bouffé la gamine,
Jeté ses restes au clébard.
C’est vrai que, dans l’officine,
Il flotte une odeur bizarre.
La nuit, quand je m’inter-vide
Et que je vais au hasard,
Tous les fantômes intrépides
Viennent me mordre, sans retard.
Les affaires de la gamine
Sont rangées dans le placard.
On attend que sa copine
Vienne la demander, un soir.
La nuit, quand je m’inter-vide,
En m’enfonçant dans le noir,
Un fantôme aux mains livides,
Un gamin joue du hachoir!
Mon cerveau est venu me voir,
Il fait le ménage au grenier.
J’ai tout rangé dans les placards
Il reste ça. Qu’est-ce que j’en fais?
Que veux-tu faire de ce bazar?
Je crois que c’est bon à jeter.
Mon cerveau est venu me voir,
Son travail était terminé!
Moi, pour ce qui est des dieux,
Je n’en réfère qu’aux maîtres.
Devant Saint Eldroum, les dieux
Se transforment en archiprêtres.
Eldroum est humain et vieux,
Plus qu’il ne semble paraître.
Il est vénéré des dieux
Car il est, de la vie, le prêtre!
Bien des plaisirs jetables
Sont des feux d’artifesse.
Quelques secondes minables,
On a raté la messe!
Ce n’est pas que je me dédouble,
J’ai tant de parties en moi.
Je crois que c’est encore mon double
Qui parle de ma vraie voix!