To Pierre-Pierro, Correspondances
Un sourire, un poème!
Tu me dis que tu as faim.
J’ai fini, la soupe est prête.
Tu dis que tu en veux plein.
Mange, déjà, ces trois louchettes!
Et ne me mord pas la main,
Quand je verse dans ton assiette.
Aïe, cet enfant, c’est un chien!
Plus de soupe, mais des croquettes.
Il est triste, ce temps humide.
Ça sent les œufs mouillés.
Et si le temps se vide,
On aura des œufs brouillés!
Il est mou, ce temps chelou.
Il nous fait patauger
Dans tout, surtout la boue.
On n’aime pas ça, grenouiller!
Il est froid, ce temps sournois.
Je protège mon envers,
Il re-glace mon endroit.
Je vote la mort de l’hiver!
Elle me gonfle, ma mouflette,
A toujours me questionner.
J’ai eu cette pensée secrète,
Mais je vais me la trucider!
Je me dresse, toute prête,
A vraiment me l’engueuler.
Alors, une pensée pas bête
A atterri devant mes pieds.
Si on lui fait une sœurette,
Elle pourrait s’en occuper.
Si mon mari n’est pas bête,
Moi, je sais bien l’influencer!
Comme je n’ai ni mouchoir, ni tête
Et que je dois me rappeler,
J’ai fait un nœud à ma chaussette,
Avant d’aller me recoucher!
Il m’est bien plus plaisant d’offrir que de recevoir.
On m’a offert, par trois fois, le même vistemboir!
Et on m’a dit, qu’avec, on peut voir dans le noir.
Ça mesure la connerie, je ne peux pas y croire!
Il est brutal,
Ce vent qui viole
La paix des églises,
Se mêlant de persifler!
Il est glacial,
Ce vent qui glace
La pierre des églises,
En un long baiser volé!
Il faut, au moins, attendre Nounours,
Pour voir tomber de la neige, en ville.
Pour la voir s’y étaler, en couche fine,
Sous la lumière de deux lampadaires
Et la voir s’en-floconner dans les airs.
Si tu meures, un jour, c’est parce que je suis mort
Et que je ne pourrai plus, alors, m’occuper de toi!
Que dire de ces appels,
Aux accents trop chinois,
Prénommés Isabelle,
Emmanuelle ou Clara?
Et bien sûr, on t’appelle
Juste à l’heure du repas.
Ce sont des décibels,
Vendant n’importe quoi.
Pouvoir rester poli,
Quand on te harcèle,
Ce n’est pas garanti.
Plutôt couper l’appel!
Tu commences à me les brouter, grosse tanche.
Va voir ce gars qui s’avalanche!
Il ressort la même histoire, tous les dimanches.
Ça tombe bien car on est dimanche!