Rocher, dis-moi l’hiver…
Le vent revient avec l’écho d’époques lointaines.
Il dépose quelques notes de Vian trouvées sur un champ de bataille. La voix de Manset dans les branches d’un arbre mort. Une petite voix flûtée qui chante Norj .
Leurs voix se mêlent à d’autres et toutes doucement s’accordent.
C’est la vie qui tourbillonne autour de moi. Sur mon petit îlet bétonné, je ne l’entends plus guère!
Oiseau libre, éternel migrant, dis-moi le printemps…
