To Pierre-Pierro, Correspondances
Un sourire, un poème!
Je sais que je suis un chien du système.
Un de ceux qui croient être et que l’on mène!
C’est dur de penser, vraiment, par soi-même.
Seuls les tolérants ont un écho sur moi.
Heureusement, il y en a, ils sont sur ma voie.
Je t’ai fait morfler car on m’a inculqué!
Je n’ai qu’une peur, c’est de recommencer!
Me voir en merde me fait tétaniser!
Je n’ai plus vingt ans, il serait bien temps!
Je pense que, dans toutes nos histoires, il y a toi, il y a moi, il y a nous.
C’est un bateau sur lequel on part en voyage!
Ligne d’arrivée? La lumière!
Toucher la grâce? Avec mes doigts!
Avec mes sales pattes, mais pourquoi?
Moi, je ne la mérite pas.
Mon chemin ne s’arrête pas là.
Mais, pourquoi on m’appelle déjà?
Boiteux, penchant, il sort de nulle part.
Il est là, intègre et provisoire.
De son étui, il sort une guitare.
De sa voix, il nous conte une histoire!
Hurlance!
Il dit les choses que l’on ne voit pas.
Il se met debout, dans le noir.
Il nous conte ce qui se passe là-bas.
Et il se met à chanter l’espoir!
Hurlance!
Une mère vient lui donner à boire.
Il gratte les cordes de sa guitare.
Les gamins s’assoient sur le trottoir.
Les aînés le rejoignent, sur le tard.
Hurlance!
On est demain, il est déjà loin.
On a échangé les « au revoir ».
Il est encore bien long, son chemin.
Un très long chemin, pour, tous, les voir!
Hurlance!
Ils ne sont pas nombreux, ces enfants du système, rebelles.
Ils ont lâché la cuillère dorée pour une vie d’ouvrier.
Mais, il y en a, il y en a!
Ils sont les enfants d’eux-mêmes, en toute intégrité!
Traîtres, renégats, bien vite écartés.
Mais, il y en a, il y en a!
Ce chemin déconstruit, puis reconstruit. Admirable!
J’aimerais bien en croiser un et lui payer un café!
Mais, il y en a, il y en a!
Petite fumée d’encens,
Micro-évènement.
Petite lumière suspecte
Quand je me déconnecte.
Petite lueur d’espoir,
Je te vois dans le noir.
Petite chanson d’amour
Qui rime avec toujours.
Petite chaleur-mystère
Quand je suis avec Pierre!
Retour sur le plancher,
Je suis rasséréné.
Que dire de cette sainte frousse que m’inflige le Corona?
Bien sûr, je la gère. Bien sûr, je vais bien. Bien sûr, je ne suis pas éteint.
C’est comme une marée étrangère qui monterait en moi.
C’est à tomber, le cul par terre. C’est à pleurer ma mère.
Je ne veux pas affronter le Corona, sur ses terres.
Je ne veux surtout pas le ramener chez moi!
Que dire de cette peur qui serpente en moi?
Elle existe et prospère, à écouter autour de moi. Je ne saurais nier ça.
Elle ne me dévorera pas tout entier, ni même à moitié. Cela, je le sais!
Mais elle va me circonscrire, encore bien des fois. Moi aussi, tu verras.
C’est d’en infecter les autres qui me ferait chagrin et regrets.
Que dire de cette frayeur qui pollue ma voix?
Personne n’en parle, comme si c’était un secret.
Les chênes cassent, dit l’adage d’un plus avisé.
Peut-être serait-il bon d’échanger sur le sujet.
Nous, ici, on a déjà commencé à en parler.
On dirait bien que ça nous fait respirer!
Je ne suis pas un bien-né,
Cuillère dorée, plume dans l’cul,
Pérorant à la télé.
Je ne suis pas aliéné,
Riche nouveau-né, parvenu,
Vantant les calamités.
A vouloir les écouter,
J’en suis tombé sur le cul.
Vite, éteignons la télé!
La girouette, sur le clocher,
Me chante un air convenu.
Je ne veux plus l’écouter!
Face au vent ou à peu-près,
Je me sors le doigt du cul,
Le lève, debout, tout dressé!
Quand le ciel est sombre et l’air étouffant!
Alors, grondements, bourrasques et orages se déchaînent, tour à tour.
Des chevreuils m’ont soufflé à l’oreille, de leur haleine :
Tu ne domines pas la nature, chasseur.
Te voilà pris à ton propre piège.
Tu n’as pas écouté nos avertissements!
Cél.
Mon âme est grande. Mon âme est pure…
Deux heures de file d’attente, magasin bondé. Tout dans le coffre. Corona est, peut-être, assis là, sur le siège-passager.
Je ne le vois pas, ce fumier! N’empêche, je peux respirer.
Je roule, le rond-point, un embouteillage. M’enfin!
Le vieux Roger est en rade, dans son tacot, sur la chaussée.
Qui par le trottoir, qui par le bas-côté, on le double, sans s’arrêter.
Personne ne l’aide, je suis une femme, font chier!
C’est mon tour. Je sors pousser sa caisse. Désolée, derrière!
Je m’arrête. C’est moi qu’on klaxonne, désormais.
Venez, quoi! Venez m’aider. Un qui s’y jette et ausculte :
C’est une boite automatique, madame. C’est grillé!
Je laisse, là, mon pépé Roger. Il s’en sortira.
En route pour de nouvelles aventures. Je recale mon galure!
Mon âme est grande. Mon âme est pure…
L.