To Pierre-Pierro, Correspondances
Un sourire, un poème!
Si tu as peur que cette nouvelle année te soit encore stérile, va chercher le trésor que tu as caché en ville. Enterre-le, comme on plante une graine, dans un de ces champs où le sol est encore fertile. Quand il prendra racine, ta nouvelle année se fera nubile, de soleil et d’or!
« Je vous !e dis spontanément, les gens, si on n’a pas le même niveau, on a tous la même valeur. »
Il y a même des cons que je pourrai aider, pour de rien, à toute heure!
N.
J’ai croisé, l’autre jour, sur le trottoir de la ville, un mec pas tibulaire mais presque, au regard constipé. Une racaille de série, un peu limité et déjà décoté. Il avait le nez à l’air (Il aurait aéré sa quéquette aussi, s’il ne craignait pas de se les geler). Il avançait en conquérant… Avec, de loin, un regard de tueur appuyé!
Je me suis arrêté, j’étais toussé dans mon coude, genre: je vais crever et j’ai attendu pour le regarder passer. Il a remis son masque sur son nez et a regardé de l’autre côté pour éviter mes yeux qui gentiment lui souriaient, puis il m’a contourné.
Le Covid me semble, déjà, faire société!
Si le monde va si mal, ce n’est pas parce que l’homme est con, mais parce qu’il fout la merde!
Je me glisse dans l’écrin,
Je jette la perle au loin.
L’huître ferme ses vérins.
Je m’endors, je suis bien!
On cherche, depuis Caïn,
Une prison qui ferme bien.
J’ai été moins crétin,
Je veux l’huître à vérins.
Je m’enquiers du Malin,
Il habite dans le coin.
Je signe un parchemin,
Contre l’huître à vérins.
Si on dort dans l’écrin,
On a à craindre rien,
Ni l’autre ni le malin,
Jusqu’à la Saint-glinglin!
Sur l’échelle de triste-attitude,
Je navigue entre quinze et seize.
Je ne suis pas comme d’habitude
Et je reste assis sur ma chaise!
Il fait dehors, dans la maison,
Le silence a éteint les braises.
Rien ne viendra de l’horizon,
Prédit le fantôme, sur sa chaise.
Un grand vide entoure la maison.
Un froid des os que rien n’apaise
Vient te susurrer l’abandon
Et te laisse, glacé, sur ta chaise.
Encore une journée sans raisons,
On dirait que ces temps te pèsent.
Tout est frigide, dans la maison.
Le froid au cœur devient balèze!
— Tu es trop vieille bête, pour apprendre à danser, toi.
— Je veux que tu répètes ce que tu m’as donné, miaou!
C’est un dégoût de vivre,
Une angoisse prolétaire.
De quoi laisser son livre
Et se mettre à l’éther.
C’est un dégoût de vivre,
Dans des temps ordinaires.
Se renaître et poursuivre,
Dans un monde de chimères!
Ah, se retrouver libre
Et rester sans affaires!
Re-parapher le livre,
Ce besoin populaire!
Le temps est un pieu d’argent,
C’est un acte millimétré.
On n’y échappe pas souvent,
Il est trop bien programmé.
Si tu te donnes le temps,
Il ne va pas s’enfoncer.
Si tu respires lentement,
Il peut même se retirer.
Si tu avances en avant,
Sans jamais te retourner,
Si tu adhères au présent,
Il pourrait même s’arrêter.
Si tu gaspilles trop ton temps,
A sans cesse tergiverser,
Il t’attendra au tournant
Et ne va pas te rater.
Le temps est calice d’argent,
Riche de tes temps arrêtés.
Il te guérit pour longtemps
Et enchante tes journées!