To Pierre-Pierro, Correspondances
Un sourire, un poème!
Brûlures de clope,
A comparer.
Odeur très forte
De saleté.
Donneurs d’organes,
Sans volonté.
Point ne trépane,
Par charité.
Senteurs d’opium,
Vitres teintées.
Bulles de chewing-gum
Et vérités.
Vendeur de sexe,
Dans la ruelle.
Tout est prétexte,
Dans les poubelles.
Odeur cigare,
Trop de deniers.
Idées bizarres,
A consommer.
C’est l’esclavage
Des nouveaux-nés,
Qui se propage,
Dans nos quartiers!
Bonne nouvelle, le Sahel ne recèle que de l’eau publique!
Oh, combien de fois je l’ai entendu, ça.
Moi: — Est-ce que tu m’as écouté là?
Lui: — Bin oui.
Moi: — Et t’en penses quoi?
Lui: — Bin, oui!
Mais, « Tu me saoules », je ne l’entends pas.
J’ai toujours mon violoncelle
Accroché à mon dos.
J’ai gardé, dans mes bretelles,
Le parfum de ta peau.
Si je me suis fait la belle,
C’était pour du nouveau.
J’ai trimé, avec une pelle,
A me casser le dos.
J’ai toujours mon violoncelle,
C’est ma voix, dans le dos.
Je te reviens, infidèle,
Comme un alter-égo.
J’ai vu fuir les hirondelles
Mourir les étourneaux.
Et puis, j’ai fait la vaisselle,
Au fond d’un casino.
J’ai toujours mon violoncelle.
Toi, toujours ton chapeau.
Je te dis: Bonjour, la belle!
Dis-moi ton renouveau.
A la pointe de l’église,
Tu es là, à glander.
Tu perçois, pour une surprise,
Un son pas-cadencé.
Tout là-haut, sur ton assise ,
Tu cesses de rêver.
Si le temps est aux cerises,
L’enfer vient à tes pieds.
Tu vas perdre ta chemise,
On va te ball-traper.
Et dans l’ombre de l’église,
On viendra t’enterrer.
C’est écouter la voix
Pour se guérir de soi,
De tout et puis de ça.
Et on reste encore là!
C’est un délire de joie,
A haute intensité,
A rester assis là,
Sous un soleil léger.
Et je baille comme un rat,
A me les réchauffer.
Je m’empiffre de joie,
Respire ce temps d’été.
C’est un délire de joie,
D’une grande banalité.
Se percher sur le toit
Et aller s’amuser!
Un enfant allongé,
Au milieu du sentier,
Soit s’occupe à rêver,
Soit s’occupe à piéger.
Il sent le bout d’un pied
Dire, un peu énervé,
Veux-tu bien te pousser,
Que je puisse travailler.
Mais, va donc t’amuser,
En dehors du sentier.
Toi, tu vas m’énerver.
Va ailleurs, pour jouer!
Il s’accroche aux mollets.
Là, c’était pour piéger.
Et le père, naufragé,
Ne veut pas se fâcher.
Bel enfant à aimer,
Toi, tu sais me gonfler.
Mais, va donc t’amuser,
Pas touche à mes jouets!
Déjà, Thorin est myope
Et il a un gros nez.
De grands poils de carotte,
L’ordinaire Thoringé.
Comme sa geste interlope
Commence à le gonfler,
Il se refume une clope,
Décide de se barrer.
Il chope une escalope
Qui venait à passer.
Une bizarre escalope
Qui pouvait se flotter.
Entre cette escalope,
Et le fier Thoringé,
Tenez-vous l’échalote,
Le courant est passé!
Lors, la belle escalope
Secoure le naufragé.
Elle s’étire, l’enveloppe,
Un peu comme une bouée.
Sortir du microscope
Et ce, sans se noyer.
Dans sa preste enveloppe,
Thoringé va palmer!
Dans une île de cyclopes,
Vient s’échouer Thoringé.
Il partage toutes ses clopes,
Pour tenter d’amadouer.
Les accueillants cyclopes
Ont bien vite adopté
Et la belle escalope
Et l’humble Thoringé.
Se dessèche l’escalope
Et vieillit Thoringé,
Dedans l’île des cyclopes,
Selon le temps qu’il fait.
Il protège l’escalope,
Comme un trésor sacré.
Dedans l’île aux cyclopes,
Difficile à masquer!
Il adore l’escalope,
Comme une divinité.
Il se garde l’escalope,
En cas d’œil tuméfié!
Il met du vin dans sa bière,
Il verse la bière dans son blanc.
Pour trinquer, c’est nécessaire!
Il faut vivre avec son temps.
Et il mange du Saint-Nectaire,
Avec des anchois dedans.
Qu’il aime ça, c’est un mystère.
L’appétit vient en mangeant!
Il met du vin dans sa bière,
Il verse la bière dans son blanc.
Il n’en a plus rien à faire.
Il préfère mourir, vivant!